GRITO BIPOLAR ACLARATORIO (sic)... EN UN DOMINGO CUALQUIERA PENSANDO COMO CUALQUIERA COSAS CUALQUIERA!
me cansa siquiera el hablar, siquiera el hablarte me cansa... me canso en mi y en ti, creo nos cansamos y nada podemos hacer para no hacerlo... siéntome lleno de sucios pensamientos, de sucias palabras que me llenan de sucias ideas que a la vez me llenan de más sucios argumentos; todos en contra tuya, ni uno solo te salva, ni la piedad en tu mirada impide a éstas suciedades destrozarte, todo tú te despedazas, nada tienes, nada me das... tu bondad se transmuta en debilidad, tu belleza en vulgaridad y tus buenos sentimientos en ofrendas pobres a un Dios que te desprecia... nada eres ya...
me cansas, siento tu peso en mi espalda, siento tu "buena voluntad" lacerandome las piernas, me dueles odiándote y me dueles menos queriéndote... la suciedad no se va... la tengo adelante, ella me jala, me tiene, me sostiene en este constante cansancio de tu persona en mi persona, me canso de ti, nos cansamos...
nada te salva, nada te sostiene... nada tienes ahora y nada quieres de mi, espero, ahora. mis indulgencias le costarán caro a tus días... no me pidas pues nada podré darte, solo tengo un corazón que de negro se ha vuelto perezoso, malos pensamientos, deseos de muerte y de castigo es lo que guarda... nada de eso tu quieres, muerto y castigado te he tenido...
me agobias ahora, no quiero verte ni saber de ti, ni de tus cariños que feliz me hacían ni de tus huesos que en placer me tenían, no quiero nada, ni a ti ni a mi... no quiero y quiero que me dejen no querer! no les pido ayuda... nada... sólo dejarme les pido, sólo quiero que me dejen no querer...
no quiero, nada, nada, nada... quiero no querer, no quiero siquiera seguir escribiendo, otrora lo haría, ahora quiero no querer y quedarme así... sin querer... quiero nada, nada quiero, quiero nada querer...
1 comentario:
Te respondo con un poema que acabo de rescatar, por un verso en especial, que podría encajar bien por acá:
MUERTO
Muerto de estar respirando, nada más,
muriéndome de inercia.
Muerto de estar roto por dentro,
Harto de ser una espada mellada;
muerto por ser una caracola que ya no susurra al oído
la voz del mar.
Muerto de frío y de hielo,
muerto de anacondas y sirenas,
muerto de muertos que se alimentan de un alma
que destila sangre.
Muerto de muerte, muerto de no querer morir
y estar muriendo.
Harto de desear morir
y jamás poder hacerlo.
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